Entre bostezos

Reconocí aquella plegaria de

La hoja moribunda que

desvanece.

No sé si los golpes del sol o de mi apatía,

por fin tumbaron su resistencia ilusa

Sus esperanzas,

muestra de falacias.

Se rinde

sabiendo que el fin

comienza.

Baila una danza fuera de su

voluntad, baile que dicta nada.

Los quejidos de aquella hoja mueren gracias

a las carcajadas de las ramas que una vez la

sostuvieron. El bullicio de las cascadas trazan

su última morada y de nuevo mis miradas tampoco se amparan.

Soy la brisa que invita la muerte,

la brillantez del astro que reclama atención

soy la fuerza del río que ahoga el recuerdo

también soy las risas inocuas de las ramas

pero sin embargo

Soy la hoja que muere por vivir, que muere precoz y nunca vive

Que me creo la lucha y niego la derrota. Soy materia prima, esencial no para mí, sino para el bosque que viene y el que va. Crecí pensando que era esencial, único y sobre todo original, pero en mi último suspiro, el reflejo del riachuelo exige un último vistazo. Acato sus órdenes y me examinó.

No soy más que una hoja moribunda.